«Остановись... здесь сокрыто твоё самое родное!» (письмо в редакцию)

Я НЕ ПОМНИЛА ОТЦА, пропавшего без вести на войне, но часто думала: пропал без вести — не значит погиб. Я не могла забыть детскую заветную мечту, что отец непременно вернется, он лишь задержался по непонятным причинам в чужих краях, и жила в предчувствии встречи. Однажды мне привиделся сон, такой значимый и реальный, что хотя прошли десятки лет, он, как яркая вспышка, по-прежнему хранится в памяти. В нем я отчетливо ощутила, что нахожусь на грани двух миров, между сном и явью.

Стою на обычной опушке леса, день по-особому светел, но удивительно: иным, внутренним зрением вижу, скорее, чувствую, как ласково безмятежное небо, как безмерен и вечен его покой. Всем существом явственно осознаю, как облака, земля, каждая былинка пронизаны благодатью, и ею одной все дышит, живет.

Оказывается, не только изумителен, но и духовен мир, подаренный людям для счастливой жизни. Какая-то сила приковывает все внимание к одиноко стоящей березке, манит и ведет к ней. Неожиданно слышу внутренний голос, словно ему ведом во всей полноте язык любви: «Остановись... здесь сокрыто твое самое родное!»

Все вокруг замерло, как будто боясь мне помешать понять важность происходящего. Трава, листья не шелохнутся, ни звука, ни шороха. А голос, для понимания которого не нужны слова, продолжает: «Эта земля для тебя священна, здесь покоятся останки твоего отца...»

Я потрясена! Нет никаких следов захоронения: ни бугорка, ни насыпи. Как трудно согласиться, что отца нет в живых! Но в то же мгновение не могу не довериться голосу, что прозвучал изнутри.

Вмиг исчезли мечты и надежды, горечь и боль обрушились непомерным грузом. Их тяжесть была невыносима. Безутешно, громко рыдая, я упала на землю, прижалась к ней, как к отцовской груди: «Па-а-па, мой па-а-па! Я помнила и так долго ждала тебя. Вот мы и встретились, но как печальна наша встреча, родной мой!» Смешались мои слезы с землей, где злая воля оборвала жизнь отца.

* * *
Окончательно пробудилась, но сердце продолжало сжиматься от жалости, сострадания к такой короткой человеческой жизни. Трагедия, что произошла с отцом, стала моей собственной болью. Неизвестная смерть тревожила, терзала душу. О чем же были его мысли, как он ушел, как угасал: от ран или голода? С горечью я думала, каким жестоким и безумным стал тогда этот мир, и народ пошел на народ. Земля, содрогаясь от взрывов, превратилась в преисподнюю, потеряв свой лик в вихре смертоносных огней.

Я предполагала, что в этом аду отец в свой смертный час остро, как никогда, осознавал, как бесценна жизнь, стремился ее сохранить, до последнего биения сердца надеялся, что будет жить, старался найти укрытие у берез, словно у живых. Он погиб, и они оплакали его шелестом листьев, отпели молебен при тихом мерцании угасающих предутренних звезд...

Вновь нахлынули воспоминания, как мне отца не хватало, особенно в детстве, в юности. Порой казалось: душа может задохнуться, погибнуть без его любви, как все живое без воздуха. Неумолимое время уносило последние надежды, а душа жила по своим неписаным законам, не желала смиряться и ждала отца или какую-нибудь весточку о нем, словно чуда. Я лишилась единственного, самого родного человека.

* * *
Как и у других, у меня войной украдена, урезана часть жизни — безмятежное детство. Отсутствие отцовской ласки, чувство одиночества, незащищенности оставили отпечаток на наших характерах, да и судьбы у многих могли сложиться иначе.

Наши отцы могли бы дарить нам тепло своих сердец, но сегодня их, к величайшему прискорбию, нет...

Мы бережно храним память о тех, кто нам дорог, глядя на снимки в фотоальбоме, мысленно воскрешаем образы безвременно ушедших. Вот фотография моего отца, сделанная перед самой отправкой на фронт. Казалось, он чувствовал, что уходит от родных навсегда. Отцу 20 лет; ранят его глаза, полные грусти, боли, тревоги. Это глаза человека, способного глубоко страдать и нежно любить.

Держу последнюю фотографию военных лет: как же он молод, всего 21 год! Высокий лоб, открытый, смелый взгляд. Он был командиром мотороты разведчиков. Остались его письма в стихах: он любил жизнь, но Отчизна нуждалась в защите. Отец погиб, чтобы жили другие...

Как часто о невосполнимых утратах скорбим мы в своих снах, и память о погибших по-прежнему остается напоминанием о неразумности этого мира, который позволяет бушевать войнам. Вопреки всему хочется верить, что наши беды не повторятся в судьбах последующих поколений, исчезнет на Земле унизительное слово «сирота», утихнут распри. Хочется надеяться, что человек способен приблизить эту прекрасную мечту, заповеданную свыше...

Фаина НЫРОБЦЕВА,
Пермский край, г. Чайковский

| К оглавлению | К предыдущей странице | К следующей странице |

Спаси вас Господи!

Все права на материалы, находящиеся на сайте VZOV.RU, охраняются в соответствии с законодательством РФ, в том числе, об авторском праве и смежных правах. При любом использовании материалов сайта и сателлитных проектов, гиперссылка (hyperlink) на VZOV.RU обязательна.

Адрес электронной почты редакции газеты: mail@vzov.ru

Начало Карта сайта Контакты Архив Наверх